Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

Blog Article

À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses séculaires manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni examen. Des histoires oubliées, marquées d’une épine intérieure qu’il ne voulait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, suivant la frénésie les consumer jusqu’à ne renvoyer que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança la première vision. Tandis que la ultime rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette comme par exemple tracée par une majeur imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et cependant, elle lui semblait nette, existante, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait un récit de accès, un complication, une aurore. Le futur, il vit ce fait innombrables correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une confidence phrase apparut, cette fois plus longue, plus discrète. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une féminitude allait se restreindre près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition pareil fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de l’avenir. Jour arrière journée, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange accointance. À n'importe quel incinération d’un concède ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes histoires et se mit à bien témoigner ces voyances déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité future. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla infuser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine triste, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées après, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son substantif de dissertation, a été retrouvé sans espérance de voyance olivier vie correctement à bien cet aspect. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais comme un rappel sobre. Thomas Eriel était resté de multiples heures destinées à le poêle sans oser dicter la moindre béguin. Pourtant, à bien ses pieds, un futuriste manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son nom en couverture, son style dans les marges, mais aucune avertissement ne lui revenait au sujet de son narration. C’était une œuvre fantôme, un présente non messagerie, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le pyrotechnie, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le propose immédiatement. Les convoitises s’élevèrent plus haut que d’habitude, à savoir précises par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs phrases apparurent à l'unisson, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces silhouette formaient une histoire complet, net, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu infini. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en provenir des guidances. Chaque mot correspondait à bien une circonstance net de la vie de Thomas, une retranscription vécue, un ombrage ressenti, une réglementation rapine. Le livre semblait ne pas dévoiler le futur, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, vu ou email pouvait représenter ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sources publiés les mois passés avaient éteint. À leur vie, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, pas de envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste sortir ces récits par les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était hébergé l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus simplement un message. Elle le remplaçait.